VIAJE A CRETA



Uno

Fue todo muy rápido. Ocurrió así: como cuando nos giramos y de pronto vemos fugazmente a alguien que se abalanza contra nosotros y cerramos los ojos, igual que la luz que se queda grabada bajo los párpados por el Sol que nos ha deslumbrado un momento antes... A Milto le pareció ver algo extraño: paseaba por una calle imprecisa y unos metros más adelante, un hombre y una mujer parecían abrazarse; pero en realidad, él le clavaba a ella un puñal en el costado. Nadie más de los que por allí pasaban parecía percatarse del crimen. Un repentino e inexplicable impulso lo empujó hacia la pareja para intentar separarlos. Al llegar a ellos, se encontró consigo mismo asiendo el puñal con una mano y, con la otra, apretando contra su cuerpo a la mujer, que a su vez le rodeaba el cuello con sus brazos. Solos ella y él, nadie más.
Despertó extremadamente ansioso, con la respiración entrecortada. Buscó a su lado en la cama, y la huella fría impresa en la sábana de lo que debería haber sido su mujer, le llevó al desasosiego y gritó.
-¡Irene!
Ella no estaba. Miró alrededor de la habitación desconocida: nada, sólo la televisión encendida con el volumen muy bajo, casi imperceptible: “Algún día serás más hermosa que yo”, mentía la madre en la imagen de la pantalla, mientras sostenía el cuerpo enjuto de la hija que jamás atinaría a enderezarse. De pronto, recordó: estaba en la habitación 457 de un hotel de Creta.
-¡Irene!
Silencio.
Milto se levantó de la cama y se acercó a la puerta entreabierta del cuarto de baño. Observó a su mujer, que estaba de pie, lánguida, frente al espejo. Tuvo la impresión de que era la primera vez que la veía. ¿Realmente era su mujer? La miró con un gesto de extrañeza. Le pareció diferente, pero quizás, quién lo sabe, era él quien había cambiado. Tras una duda momentánea, entró y le preguntó:
-¿Eres tú quien ha cambiado o he sido yo?
-Este viaje es absurdo.
-Te quiero tanto...
Ella no dijo nada; siguió de espaldas a él: ni siquiera una mirada...
-No puedes imaginar cuánto.
Ella no se movió.
-Irene…
Ella permaneció inmóvil.
-Es verdad, eres incapaz de imaginarte cuánto.
Silencio.
La abrazó desde atrás por la cintura y ella no opuso resistencia, pero segundos después, Irene le cogió las manos y empujó de ellas hacia abajo.
-Ya no puedo más -dijo ella, mirándolo a los ojos a través del espejo.

Dos
         
Irene tomó la punta del ovillo y la anudó en un pequeño arbusto, el único que se encontraba en el portal del laberinto, y comenzó a desmadejarlo mientras proyectaba la luz de la linterna hacia varios corredores y cámaras que nacían hacia distintas direcciones. La primera impresión que tuvo fue que, a primera vista, el aspecto de la caverna parecía artificial, pero lo más probable es que fuese completamente natural. Le parecía una cantera en la que a ambos lados hubieran sido apiladas las piedras caídas, formando así grandes o pequeños pasillos que conducían al cada vez más oscuro interior. De los siete corredores, optó por el más grande y comenzó a internarse como un moderno Theseo, ovillo en mano, y no sin cierto reparo, aunque su curiosidad la impulsaba hacia la penumbra que iba proyectando su linterna. Los ojos de Irene se maravillaban ante la visión de fantásticos lienzos de piedra. Nunca pensó que las rocas pudieran tener aquellos colores. También pensó en Milto: le diría que no lo quería, que hacía tiempo que había dejado de amarlo y que no necesitaba a alguien con quien no pudiera compartir cualquier deseo que ella tuviera… Fue entonces cuando se le acabó el primer ovillo y sintió un escalofrío. Nerviosa, sacó otro, anudó los dos extremos y siguió caminando...

Tres

Casi cuarenta de fiebre. No recordaba nada. Se sintió indefenso, y el miedo hizo que su razón fuese confusa. Quizás por eso lo primero que se le ocurrió a Milto fue preguntar a los desconocidos que paseaban por la habitación si le conocían... Todo fueron asombradas negativas...
Se encaminó a un gran edificio (él no sabía que estaba en la habitación), suponiendo que quizás allí encontraría respuestas. En cuanto atravesó la puerta de entrada creyó que la memoria volvía a él... Recordó un nombre: Irene. Sintió verdadero pánico y desconcierto. ¿Al salir padecería otra vez amnesia? Y si era así, ¿sabría volver a entrar en el edificio para recuperar los recuerdos? Salió y volvió a entrar. La memoria iba y venía, o al menos él lo creía así... Abrió una de las puertas de uno de los inmensos pasillos de aquel extraño edificio. En la estancia, parecida a un salón de actos, no había nadie. Cerró la puerta tras de sí y permaneció de pie sin saber qué hacer. Volvió a recordar el nombre de Irene. Sintió que tenía que salir de allí lo más pronto posible. Intentó girar el picaporte, pero no pudo. Empujó la puerta con impaciencia, pero no logró abrirla. Golpeó, ya fuera de sí, la madera maciza, y por fin, del otro lado, creyó oír que le decían:
-Nadie puede abrirte. Todos estamos atrapados. Tú ahí y nosotros del otro lado.
Milto cayó de la cama al suelo, empapado en sudor. Lloró y quedó dormido, mientras se preguntaba quién era él.

Cuatro

Tras varios minutos, en los que Irene no dejó de andar, el techo fue disminuyendo de altura, hasta que le fue imposible seguir. Supuso que había escogido el corredor incorrecto y comenzó a desandar lo andado, mientras iba recogiendo el hilo y engrosando de nuevo el ovillo. A medio camino de su vuelta vio un túnel que no recordaba haber visto antes y decidió introducirse en él. Lentamente, con pasos ahora más indecisos y la mirada más alerta que antes, Irene caminaba de bóveda en bóveda y de cámara en cámara, animada por el hecho de no encontrar interrumpido su paso de nuevo, hasta que oyó una especie de rugido y un ligero temblor en el suelo…

Cinco

Milto creyó perder la memoria de repente, y se extravió en el camino hacia su casa durante lo que él creyó que fueron muchos días. Anduvo desorientado, asustado y confundido por muchas calles, que le resultaban ajenas y desconocidas. Finalmente se encontró frente a la puerta de una casa. Dudó mucho, pero al final, llamó al timbre con la esperanza de que fuese la suya. Abrió una mujer desconocida (tan desconocida como pudiera serlo Irene) que, tras un momento de silencio y con expresión de asombro, dijo:
-¡Habías dicho que nunca regresarías! 

Seis
          
Asustada, Irene empezó a correr hacia atrás, enrollando atropelladamente la hebra de lana. La luz de la linterna iba más lenta que sus pasos apresurados y corría por los pasillos estrechos, golpeándose contra las paredes que la hacían rebotar como si fueran manos que la rechazasen… Paró en seco al comprobar que su mano derecha ya no recogía hilo. Se preguntó si acaso estaría cerca de la salida, pues el ovillo que conservaba en la otra mano parecía bastante grande, pero también pensó que alguna maniobra brusca podía haber cortado el filamento en cualquier esquina o borde afilado y podía haber estado recogiendo el hilo ya roto. Proyectó la luz hacia el suelo para buscar el otro cabo. Iluminaba a un lado y a otro sin recompensa, así varios minutos, hasta que comprobó que su tarea era en vano, que nunca encontraría el dichoso filamento. Así que decidió internarse por uno de los corredores sin darse cuenta que realmente sí que estaba cerca de la salida y escogía el peor camino. A medida que Irene iba adentrándose en el laberinto, más indecisa estaba y más miedo tenía. Sentía cómo le latía el corazón y cómo el frío iba envolviendo todo su cuerpo. Se acordó de la brújula y la sacó nerviosa, decidiendo que siempre seguiría hacia el norte. Y, alternando la vista al frente y a la brújula, comenzó a andar con paso ligero, aunque un poco aliviada. Norte, derecha, derecha, norte, de frente, recto, izquierda, derecha, izquierda, norte, de frente, norte , recto, recto… susurraba Irene, hasta que de nuevo oyó un rugido, ahora más fuerte que el de antes. Paralizada, preguntó en voz alta si había alguien ahí, pero nadie le contestó. Volvió a preguntar y obtuvo un atronador bramido. Apagó la linterna y se quedó quieta, muerta de miedo, sintiendo bajo sus pies un pequeño temblor que cada vez era más fuerte…

Siete

En su locura, Milto pensaba:
...y multitud de animales de cría, principalmente de vacas moteadas y caballos de monta... Podrías volverte loco tranquilamente, aquí, en esta habitación, junto a este cadáver de tres días, sentado, envuelto en su albornoz, pudriéndose... moteadas y caballos de monta... Uno de estos días te van a encontrar encendiendo cerillas y acercándotelas a la boca. ¡Qué bueno! Ahora, de golpe, te das cuenta del aburrimiento de la tarde, la nieve cayendo, los restos de leche reseca en el vaso azul sobre la mesa. La cama deshecha... caballos de monta... Es gris. La ceniza del fuego siempre es gris. ¿Qué te pensabas? La ceniza congelada. El vaso de ceniza reseca de leche. La enorme cama vaga entre los planetas. La nieve se ha detenido. Aquí estás, tumbado en la cama fría, con los pies fríos... y multitud de animales de cría, principalmente de vacas moteadas y caballos de monta... de cría, principalmente... crucificado en la cama sucia con los pies fríos. Sí... y multitud de animales de cría... Aquí yace Milto, el de las cejas de búho, con los pies fríos. Aquí, tumbado, con la cabeza sobre la almohada grasienta tras una noche eterna de cabellos esparcidos. Con los pies fríos. Tienes la cabeza sobre la almohada como si buscaras nuevos planetas. Transfigurado. El viento te ha incrustado un clavo entre las sienes. A ver: Irene llevaba meses diciéndome de venir a Creta. Una casa espaciosa y de grandes habitaciones, rodeada de arboledas inacabables y multitud de animales de cría, principalmente de vacas moteadas y caballos de monta... y caballos de monta... Un ámbito invisible. Como si fueran los perdigones de un cartucho celestial... de vacas moteadas... Te estás helando... y caballos de monta... No tienes que pagar nada. Nada. Sólo te has dejado llevar. Tirada en el suelo, pudriéndose... ¿y caballos de monta? Quién te iba a decir que en esta misma mañana tranquila, cuando las nubes parecían enormes piernas separadas y lánguidas después de un orgasmo... Realmente, pensaba Milto, realmente, algún día, pronto, te sentirás arrastrado a comenzar de nuevo. Sí, claro. Algún día, pronto, te sentirás arrastrado a comenzar de nuevo. Hay un silencio tal aquí... La habitación amputada del planeta. ¡Un saco blanco!... principalmente de vacas moteadas... Se lo merecía. La memoria tiene muchas salas de espera. Te dices continuamente... te dices... Te dices continuamente... Por supuesto, hay otras soluciones, pero eres demasiado tímido para intentarlo. Fatal, fatal... Se dilataron sus ojos y lanzó un suspiro remoto... que seguro que solamente concernía a sus asuntos privados. Un cabello descongelado... La cuestión que te preocupa es la cuestión del ego, del pequeñísimo yo. Yo. Tú estás loco, Milto. Que estés aquí, en este cuarto mohoso, insultándote con tinta verde, no es bueno. Ya comienzas... Te dices continuamente... Hoy hay levante vacas moteadas y caballos de monta de monta un viento helado moteadas vacas caballos montados... Todo se ha ido, por fin: los fracasos, las sórdidas querellas, el tiempo, la ilusión, la noche, el frenesí, la histeria, las vacas moteadas.... Aquí estás, solo, a oscuras en un caparazón metálico, sin control a través del mundo, la oscuridad infinita lanzándose hacia ti. Milto, ¿en qué estabas pensando? Las vi. A las dos, hablando, cuchicheando más bien, una muy cerca de la otra. Irene rodeaba con sus brazos a Polette y ésta le mordía el lóbulo izquierdo... Podrías volverte loco tranquilamente... Y ella aquí al lado, pudriéndose...  
     
Ocho

Durante un rato, Irene permaneció sentada en la oscuridad sin atreverse a encender la luz de la linterna. Notaba la ropa húmeda, aunque no sabía si era por el sudor que el miedo le provocaba o por la sangre de las posibles heridas que se hubiese hecho al correr por los angostos corredores. Tenía las manos frías y apretadas. Hacía ya varios minutos en los que no oía nada y, de pronto, volvió a escuchar el torvo rugido resonando en las profundidades de los túneles. Intentando sobreponerse, preguntó si había alguien ahí, aunque en vez de gritarlo, lo lanzó como un pequeño gemido de terror y súplica. En ese momento, algo se movió en el extremo más alejado del corredor, una vaga forma de sombra sobre otra. Irene se incorporó temblando de miedo al tiempo que cerraba los ojos, como si necesitara cerrarlos en la total oscuridad. La tierra retumbaba bajo sus pies y otro iracundo rugido pasó sobre su cabeza en el aire húmedo y denso, como un objeto corpóreo. Irene ni siquiera acertaba a recoger la linterna y salir corriendo por cualquier corredor. Simplemente esperaba los acontecimientos, resignada. Le parecía escuchar un ligero ruido, como el paso arrastrado de un anciano, y recordó involuntariamente el inofensivo roce de las pantuflas de su abuelo sobre el suelo de madera cuando se acercaba cada noche a besarle la frente… De pronto, sintió una bocanada de aire tibio, como si hubiera sido desplazado por el paso de un gran cuerpo cercano a ella. Irene gritó en la oscuridad y todas las cámaras y túneles se llenaron de su voz para ser devuelta a sus oídos en pequeños ecos sordos. Abrió los ojos y vio otros, apenas dos metros frente a ella, inyectados en sangre, que se le acercaban lentamente, tan lentamente, que la angustia le resultaba insoportable. En la inmensidad de la oscuridad empezó lo terrible a tomar cuerpo, a hincharse, a madurar, y sobre su cara se posó el aliento impuro y fétido del Minotauro. Los labios de Irene se movieron, pero de ellos no salió sonido alguno. Sintió como su cuerpo era recogido por una boca suave y húmeda, de grandes dimensiones, y su cuerpo era transportado por los infinitos corredores, mientras su cabeza perdía la consciencia, sintiéndose etérea y ligera. Nada le importaba aun sabiendo que iba a morir.

4 comentarios:

brokemac dijo...

...tanto y tan intenso, ayyyy ese capítulo siete...

Strawberry Roan dijo...

Sí, ese capítulo siete, cuando creemos que hemos encontrado sentido a todo y, realmente, lo hemos encontrado, pero equivocadamente. Cuando queremos explicar un sinsentido lógica y razonadamente. Cuando el amor no es amor, sino egoísmo. Cuando el "eterno resplandor" nos nubla la mente. Cuando el asesinato deja de serlo para el asesino. Cuando una multitud de animales de cría, principalmente de vacas moteadas y caballos de monta, nos pisotean la cabeza con sus pezuñas...

brokemac dijo...

"Ahora, recuerdas,
y buscas aquella amada sensación:
un paraíso efímero que ilumine tus noches,
un ocasional recuerdo magnético e impregnado,
una breve nostalgia,
el estremecimiento de un instante,
una breve y empapada sensación,
un sueño en la hora del alba, un gozo inmotivado que de pronto fluya en tu corazón
y que de pronto sin tú quererlo
desaparece".

MCSRDC

Strawberry Roan dijo...

Pues eso, ni más ni menos.